в гостях у поэтов
Русская душа
Невозможно объять
необъятное,
Но как важно стараться понять
Нечто явное и непонятное,
Что привыкли душой называть.
Ты в тревогах своих
беспризорница
И в лохмотьях собой хороша,
Бесшабашная самовольница –
Эта русская наша душа.
Ты на многое можешь отважиться,
Все преграды вокруг сокруша,
Даже если твой труд не уважится
И награда не стоит гроша.
Нестерпимую боль
и бессовестность,
Как никто, ты умеешь сносить,
Но за эту святую особенность
Кто ж посмеет тебя осудить.
В роковой полосе невезения,
Полной грудью надеждой дыша,
Наша вера и наше спасение –
Неуемная наша душа.
Владимир КОЛЧИН.
* * *
Что кукушка сонная пророчит
В царстве обезглавленных
теней?
Все горят огни купальской
ночи –
Тысячи и тысячи огней.
А над ними – небо кружевное,
Темные стальные облака.
Наше слово – теплое, родное —
Проросло из теплого песка,
Из тяжелой красноватой глины,
Из подзола светлых сосняков,
Из пахучих зарослей малины,
Из прозрачных тихих ручейков.
Нам его и холить, и лелеять,
Ключевой водою поливать,
Через сито мелкое просеять,
В плодородной почве высевать.
Нам ли жить языческой
дремотой,
Печенежьей жуткою тоской,
Варварской монгольскою
икотой,
Допотопной скифскою зевотой
И сермяжной русской простотой?
Во дворе кричит охрипший
кочет,
И горят огни купальской ночи –
Тысячи взыскательных огней.
И кузнечик сухонький
стрекочет,
И кукушка сонная пророчит
В царстве обезглавленных
теней.
Евгений ЭРАСТОВ.
* * *
Все возвращается.
Море – дождем.
Счастье – отчаяньем.
Память – быльем.
Все возвращается.
Радость и грусть.
Что ж ты печалишься?
Я возвращусь.
Брызги соленые
вытри со щек.
Радугой, кленами,
чем-то еще,
вроде предчувствия
дрогнувших век,
я возвращусь к тебе.
Пусть через век.
Пусть на мгновение,
на полувзгляд.
Как дуновение.
Как листопад.
Росчерком солнечным
в сини снегов.
Гулкостью полночи.
Грустью стогов.
Просверком чаечным,
взрезавшим высь…
Все возвращается.
Только… дождись.
Самовар
Был символом России
самовар.
Бока крутые полыхали жаром!
Клубился над столом призывно
пар –
И собирались все у самовара!
Фарфор фамильный.
Разливали чай.
Влюбленно переглядывались
пары.
Рука руки касалась невзначай –
И счастье отражалось
в самоваре.
С презрением взирая на старье
(Не уживалось новое
со старым),
Потомки понесли в утильсырье
Старинные, родные самовары.
Воспоминаний жар
не загасить…
Давным-давно на Масленой
неделе
Веселье разливалось по Руси,
И самовары русские кипели!
Развеялся забвения угар,
Непониманья угли догорают,
И снова старый добрый самовар
К столу гостей
радушно приглашает!
Михаил ПЕСИН.
* * *
А праздник у нас еще будет…
Вот книжка моя на столе.
Запомните, добрые люди,
Я тоже жила на земле.
А книжка моя тонковата.
И это – итог стольких лет?
Простите, в одном виновата:
Что я – позднеспелый поэт.
Я сделать так мало успела
И так безрассудно жила.
Но лишь бы не быть
скороспелой…
А жизнь ведь еще не прошла.
София ИВАНОВА.
* * *
Да, темна моя обитель,
Безутешна и бедна, —
Только мне верна она,
Потому что не обидел,
Не предал ни в чем ее,
И когда давили тучи,
И чернело воронье
Перед болью неминучей,
Перед тем, как жгло вранье…
Миновало, как бывало,
Уничтожилось на нет;
И ни много и ни мало –
Снизошел небесный свет!
Не язвит разор вчерашний,
Укоризны не клюют:
Бестревожно и бесстрашно –
Лес, окраина, уют.
Павел КЛИМЕШОВ.
Русская печь
Печи русские жарко топились,
Источая тепла благодать.
Мы от печки ходить научились
И от печки пускались плясать.
Преисполнясь Емелиной ленью,
Хорошо полежать на печи!
Затрещат, разгораясь, поленья,
Прогревают бока кирпичи.
Закрывались уставшие глазки,
Лишь под печкой сверчок
заскворчит…
Мы впервые волшебные сказки
Услыхали на русской печи.
Полыхало веселое пламя
Под неспешную тихую речь…
А какими с утра пирогами
Угощала нас добрая печь!
Нынче русская печка остыла,
Но припомни и душу согрей!
Мы о печке грустим
у постылых,
У бездушных своих батарей!
Юрий СИМОНОВ.
* * *
Тихий-тихий стук в мои двери,
Выйду на порог не дыша —
Нет ни человека, ни зверя,
Только сухо ветки шуршат.
То ли духи, то ли вздохи,
То ли воздух шелестит,
То не птица вдоль дороги –
Горе горькое летит.
Ляжет у окна черной кошкой,
Пеплом окантует крыльцо,
Брякнет у соседа гармошкой,
Бабке опечалит лицо.
То не духи, то не вздохи,
То не воздух шелестит –
Это по большой дороге
Дым отечества летит.
Солнце красное в дыму,
Горе горькое в дому.
Людмила ЕФРЕМОВА.
* * *
Щечки алы от мороза…
Как Снегурочка чиста…
Не соврали бы прогнозы,
Не слукавили б уста.
Справим теплые одежды,
Чтобы в санках с высоты,
Высоты своей надежды
Падать в снежные холсты.
Так, как мы, никто не верит,
В сказку верим только мы.
Что нам вьюги и потери
В кущах будущей зимы.
Маргарита ШУВАЛОВА.
Красный маршал
Красный маршал.
Слуга народа.
Взгляд орлиный,
соболья бровь.
Лейб-гвардейская стать,
порода.
Голубая, как небо, кровь.
Он играет на старой скрипке
По ночам при свечном огне,
И снуют, как виденья, зыбки
Тени прошлого на стене.
Плачет скрипка в руках
солдата –
Словно в плоти ее живой
Стон расстрелянного
Кронштадта
И тамбовских крестьянок вой.
Знает маршал, какого цвета
Кровь у контры в его стране:
Для него — барчука, эстета —
Смысл жизни в борьбе, войне.
И о чем он страдает скрытно,
Зажигая в ночи свечу,
Знает разве что только скрипка,
Что приникла к его плечу.
Сквозь ее неземные звуки
Из потемок – в висок, в упор
Голос, полный тоски и муки, —
Бесконечный живой укор.
Но за кровь на снегу Кронштадта
И за вопли тамбовских вдов,
За свою правоту солдата
Он пред Богом предстать готов.
…Ночь ухлюписта, как трясина,
И угрюма, как ночь, страна…
— Ты долина моя, осина…
А могила и впрямь темна…
Он не знает, что спозаранку,
В отведенный судьбою срок
Отвезет его на Лубянку
Черный сталинский «воронок».
И когда беспробудный грешник,
Свежей выпечки капитан,
Звездолобый энкэвэдэшник
Сунет в зубы ему наган,
Он гвардейскую позолоту
Сплюнет с кровью на ордена
И заплатит судьбе по счету –
Наивысшему.
И сполна.
Юрий ПАРКАЕВ.
Июль 2010
А грозы бродят где-то рядом,
Но нас обходят стороной.
Тяжелый зной висит над садом,
Над полем и над всей страной.
В дыму июльские рассветы,
На травах не блестит роса.
Жарой пустыни дышит лето,
Пылают русские леса.
Была природа терпелива
И нас пыталась вразумить,
Но продолжали мы кичливо
Лишь по своим законам жить.
Теперь кончается терпенье
У нами преданной земли.
И нет надежды на спасенье —
Мы сами все мосты сожгли.
София ИВАНОВА.
Мое добро
Встану пораньше,
пройдусь двором –
я наслаждаюсь своим добром.
Солнце на небе, поэт под ним:
я согреваюсь добром своим.
Пью из колодца я серебро –
это вовеки мое добро!
Тучи на небе – Бога белье,
дождик на грядки – добро мое.
Ночью ли выйду…
Ах! Благодать!
В небе богатства –
не сосчитать!
Владимир СКВОРЦОВ.