Время как источник вдохновения

Его родиной была Астраханская губерния, где в безднах калмыцких степей сформировалось тонкое и своеобразное видение мира. Дом‑музей Хлебникова в Астрахани благодаря энтузиазму сотрудников и других неравнодушных людей вернул дух прежнего хозяина и стал настоящим культурным центром. Проводя различные конкурсы, которые уже получили международный статус и охватывают не только литературу, но и живопись, музыку, а также другие виды искусства, музей обретает друзей по всей стране и даже далеко за ее пределами.

В 2014 году мы писали о том, что дипломантом конкурса «Наималы» (так Хлебников называл свои миниатюрные поэтические произведения) стал наш коллега — журналист, редактор отдела экономики Андрей Дмитриев. И вот в конце минувшего года пришло известие, что он получил диплом первой степени за участие в международном творческом конкурсе «Мирсконца» (по названию одной из пьес поэта), который был приурочен к 130-летию со дня рождения Велимира Хлебникова. Недавно этот диплом пришел из Астрахани на почту редакции газеты, с чем мы и спешим поздравить Андрея.

Организаторы предложили участникам испытать свои силы в номинациях, названных по‑хлебниковски: «Письмеса» (поэзия, проза), «Изобразительное искусство» (живопись, графика, футуристический плакат), «Музыка» (свободный выбор жанра и вида исполнения), «Зерцог» (театральные постановки) и «Медиаискусство» (свободный выбор жанра и вида исполнения). Свои работы прислало более 140 авторов из разных уголков России, а также из Белоруссии, Украины, Казахстана и США. На суд взыскательного жюри Андрей отправил свою мини-поэму «Велимирие», в которой постарался уловить и осмыслить поэтические практики Хлебникова. Общей темой для всех конкурсантов стало время — в его глубинном и философском смысле. Эта тема была основополагающей для творчества самого Велимира, и она нашла отражение в строчках Андрея Дмитриева, ставшего первым в номинации «Письмеса». Ниже — фрагмент его мини-поэмы.

Андрей СПЫЛИХИН.

Щиплет траву единорог

на лугах, где падали метеориты.

Пастушок из свирели выдувает души своей клок,

и он, подхваченный ветром, становится облаком, где сокрыто

робкое солнце. Вот так тысячи лет назад

щебетала жизнь в клетке магических формул,

которые распахнули неистовые глаза

того, кто шторы тугие раздернул

и увидел, как вращается мир на тончайшей оси

со скоростью, заданной пульсом вселенского сердца —

импульсом космоса. Где-то во мраке мятежной Руси

шли его ноги по доскам судьбы, но согреться

нельзя было в визге баталий, чтоб речь

вплеталась лучом в лошадиные гривы,

чтоб, хлебом познания забеременев, печь —

сытым жаром лед смерти накрыла…